Stellen Sie sich vor, liebe Kornelia Boje, Sie gehen in eine Ausstellung, in der monochrom weiße Bilder zu sehen sind – von Rauschenberg etwa oder wie man sie von Robert Ryman kennt – Wie würde Ihnen das als Autorin des Romans gefallen, den Sie "Gesang der weißen Wände" betitelt haben?
K.B.: Nun, ich würde mich fragen, was den Künstler dazu bewogen hat, und was sich in seinem Kopf abspielt, wenn er diese Art Kunst herstellt, was er "sieht", wenn er beschließt, das Bild als fertig zu betrachten - auch würde ich mich fragen, was die neben mir stehenden Betrachter "sehen". Ich würde es als Aufforderung des Künstlers annehmen, mir über die Kunst an sich Gedanken zu machen.

"Es war das Weiß des Wals, das mich vor allem entsetzte", diesen Satz finden wir in Herman Melvilles "Moby Dick". Ein eigenes Kapitel in seinem Monumentalwerk widmet Melville dem Weiß des Wals – Eine mögliche Lesart: aus der Farbe Weiß erwächst ein Angstzustand, der zugleich hypnotisierend wirkt. Wofür steht die Farbe Weiß bei Ihnen?
K.B.: Die Farbe Weiß schwirrte in meinem Kopf, jedes Mal, wenn ich aus einer Narkose erwachte. Und wenn ich dann endlich die Augen öffnen konnte, war es das Weiß der Wände, der Kittel der Ärzte, der Schwestern, der Pfleger, Gesichter verschwammen noch, ich war auf die Stimmen angewiesen. Erst, wenn ich angesprochen wurde, war ich wieder im Leben.

Ihrem Roman "Gesang der weißen Wände" vorangestellt sind zwei Zitate. Von Rose Ausländer der Vers: "Was vorüber ist/ist nicht vorüber. Es wächst weiter/in deinen Zellen/ein Baum aus Tränen/oder vergangenem Glück". Und von Arno Geiger die Sentenz: "Erfahrung bildet Narbengewebe".  Könnten Sie andeuten, worauf Sie die Leserschaft damit einstimmen wollen?
K.B.: Diese beiden Zitate liegen schon lange in meinem Herzen, und sie passen für mein Empfinden sehr zu dem, was Esther und auch was Sebastian auf dem Weg zum Erwachsenwerden, zur "Selbstfindung" durchmachen. Für mich klingen beide Zitate hoffnungsvoll und beruhigend. Und die Leserschaft wird sich vielleicht denken, na, eine Komödie wird's ja wohl nicht.

Erstes Kapitel, erster Satz: "Komm, sagte der Affe, lass uns ein Tänzchen wagen…" Muss man nicht körperlich absolut beweglich, aber ansonsten ein wenig närrisch im positiven Sinne sein, um diesen Tanz mit dem Affen  zu wagen?
K.B.: Nee, absolut beweglich muss man nicht sein, ist ein Affe, der wird's auch nicht so gut können, aber närrisch, ja, das absolut!

Der Tanz mit dem Affen und die Ausprägung einer eigenen Gangart auf dem Weg zur Selbstfindung  – Wo sind die Verbindungslinien?
K.B.: Das DENNOCH.

Der Gedanke, der Mensch als solcher bleibe, so sehr er sich bemüht, doch immer "unvollendet", zieht sich offenbar leitmotivisch durch Ihr Buch. Für diese Erkenntnis, die sich gegen jeden Perfektionismus als überzogenen Anspruch an sich selbst wendet, schaffen Sie im Romanverlauf eine Akzeptanz. Würden Sie dieser Beobachtung zustimmen?
K.B.: Ja, auch hier absolut.

Der letzte Teil Ihres Romans spielt auf Hiddensee. Welche Rolle kommt diesem Ort beim Suchen und Finden der eigenen Gangart zu?
K.B.: Hiddensee ist und bleibt ein Sehnsuchtsort. Diese Insel lädt ein, sich auf sich selber einzulassen, besonders, wenn man allein dort ist, oder mit Jemandem, der schon "weiter" ist als man selber, so dass ein stilles Miteinander gelingt.

Der Weg zur Ausprägung einer eigenen Gangart ist – so habe ich Ihr Buch gelesen – viel von Versuch und Irrtum geprägt. Von Ihnen habe ich noch eine andere Geschichte gelesen. Sie trägt den Titel "'Jeremias' oder wie ich auf den PC kam". In ihr beschreiben Sie Ihre Erfahrungen mit der Computertechnologie –  anfänglich ein echter Hindernisparcours.  Ihre Schriftstellerkollegin Elfriede Jelinek zollt dem Computer höchste Anerkennung mit der Aussage, er sei wie für sie erfunden.  So hält sie z.B. jedes Textstadium akribisch durch Sicherheitskopien fest. Stehen Sie auch heute noch auf Kriegsfuß mit dem Computer oder teilen Sie mittlerweile Jelineks Begeisterung?
K.B.: Oh ja, Elfriede Jelinek hat Recht. Ohne den PC wäre ich ja in Zetteln und Durchgestrichenem ertrunken. Auch könnte ich nicht meine Fotografien bearbeiten, nicht die Negative meines Vaters einscannen und retuschieren und so der Nachwelt erhalten. Ich habe sogar beide Systeme, Windows und Apple, weil man so nicht überrumpelt wird, wenn einer nur das andere hat.

Was war bei Ihnen das auslösende Moment für den Wunsch, mit dem Schreiben anzufangen?
K.B.: Mein erstes Märchen schrieb ich mit 20 Jahren im Gipsbett liegend, ich vergaß es jedoch, mein Vater hat es aufgehoben und abgetippt, denn es war sicherlich nicht leicht zu lesen, mit krakeliger Handschrift, auf dem Rücken liegend und die Hände hochhaltend, denn ich konnte mich ja nicht bewegen. Erst heute habe ich es gefunden, in einem großen Stapel unserer Korrespondenz, die er aufgehoben hat, denn er schrieb immer auf Durchschlagpapier, so dass ich nun mein Leben, meine Entwicklung von meinem 15 Lebensjahr bis zu seinem Tod 1992 verfolgen kann.

Ulla Hanson, die Hauptfigur Ihres letzten Romans "Ullas Erwachen", ist Fotografin. Sie sind es auch. Die Versuche, ein Schriftstellerinnen-Ich herauszubilden, gingen bei Ihnen mit dem Wunsch einher, sich fotografisch auszudrücken. Ihr Vater, der Fotograf Walter Boje, galt ja in der Branche als "Feuilletonist mit der Kamera", er war wegweisend für die gestaltende Farbfotografie. Wegweisend auch für Sie?
K.B.: Ich begann in meinen 30ern Gedichte, Kurzgeschichten und Hörspiele zu schreiben. Später kamen Feature für den SWR, den Hessischen Rundfunk und den BR dazu, zeitgleich mit meiner Fotografie, die wurde ausgelöst durch eine Leica, die ich vom Vater zum 40. Geburtstag bekam. Fotografieren habe ich gelernt, indem mein Vater mich fotografierte, auf der Bühne, im Fernsehstudio oder im Studio der Agfa in Leverkusen, wo er viele Jahre Leiter der Public Relations war und die Farbfotografie in Deutschland zum Blühen brachte, mit seinen Tanzfotografien und mit der Ausstellung "Magie der Farbe" auf der "Photokina" in Köln 1961, mit der er und seine Kollegen dann in Venedig den Goldenen Löwen gewannen.