Keine Gefahr

Wir machen einen Spaziergang auf die hässliche Seite der Hafenstadt um nicht zu verbrennen.

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Es relativiert sich schon alles wo die Schlacke den Sandstrand
mit Schutt überzieht, wo die Häuser nicht mehr pastellfarben sind, hier
lässt es sich aushalten. Hier lässt es sich glauben das wäre hier nicht: Eine Insel
 

Ein Schwindel, der uns komplett aus der Umlaufbahn kickt
(Ist das das Meer das da rauscht oder das Autobahnkreuz voraus?)

Hier lässt es sich glauben wir wären hier nicht / in Gefahr.

Ein Vorteil: Wenn man spazieren geht braucht man sich nicht so oft in die Augen zu schauen
Wächst es nicht zwischen den Blicken das pulsende Tier, das uns greift
und in Richtung der Mitte des Ozeans zieht, ich könnte schwören

gestern noch war das alles hier Festland.

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Du zählst Dinge auf: Narben, die du am Körper trägst
Grenzen, die du passiert hast, Knotenpunkte,
klaffende Stellen, die Mäuler reckend
 

Da, wo eines ins andere übergeht ist es oft dreckig
schmiegt sich die Luft oft Körperwarm und feucht,
will einen nicht loslassen, riecht es nach Eisen,
bleib hier, kleiner Held.
 

Du bist doch nur
ein ganz normales Kind.

Wenn deine Haut dich nicht freigibt musst du dich losreißen.

Musst die Finger dir aufs gesunde Gewebe drücken
wie Spitzen von Glut. Wenn deine Haut dich nicht freigibt
musst du sie abstreifen. Kannst du das spüren?

Den Wind. Die Schockwellen. Die Erinnerung
an die erste Berührung, den ersten Kuss
der Gefahr. Was würdest du machen, sagte ich dir:

wenn wir jetzt springen
 

gibt es kein Aufkommen weder auf Wasser /

noch auf dem Land, wir hängen dann da

zusammen

im Nichts

Du bist ein ganz normales Kind.
Du zählst Dinge auf, die dein Körper trägt
ein normaler Körper: Plattfüße.
Einigermaßen lässig geschwungenes Haar. Empfindliche Haut.
Da sind Dinge, die dich tragen: Ein Rippenkorb
hält dein schlagendes Herz. Die Beine noch pulsend vom Rennen
oder war das die Angst / vor dem Sprung?

Grenzen, die dir passiert sind
Vor denen du rumstandst wie eine Heldenstatue
glorreich und unbewegt
das kann schon passieren.

Wenn deine Haut dich jetzt abhält, dann musst du da aussteigen.
Was würdest du machen sagte ich dir: wenn wir jetzt springen
löst sich die Insel im Ozean auf wachsen uns Schwimmhäute
zwischen den Fingern vielleicht zwischen den Lippen.
Wo eines ins andere übergeht gibt es oft einen Moment kein Geländer,
wir sprechen uns nach: Im Fall gibt es keine Gefahr.

Im Fall gibt es
keine Gefahr
Im Fall
gibt es keine

Gefahr.

Wir sammeln Dinge auf an den Rändern der Küstenstraße der Insel
Die uns erinnern daran nicht nachhause zu kehren wie wir gingen von da.
Ich halt sie in meinen Taschen noch auf dem Heimweg, berühre die Rillen,
die Ränder der Knicke wie Schrift. Eine Straßenbahnkarte der fremden Stadt
einen Stein und ein halbes Gedicht. Bleib wach, kleiner Held. Du bist doch nur

Inselbewohner.

brief an die eltern

weil vielleicht erklärungsbedarf herrscht: ich zog mir die lungenflügel aus dem körper und legte sie mir auf den rücken um endlich fortzufliegen. sie sind schon schwarz gepunktet von der seuche der stadt CO und nur 2 mal an der zigarette gezogen (ich schwöre es mama ich schwöre) um ihre asche dann in der becherurne zu beerdigen.

falls ihr ein auge auf meine lyrik ausgeworfen habt dann geht es mir gut in der großen asphaltstadt und ihr könnt eure netzhäute gerne einholen kein köder kann mich in den bus nach hause setzen.

mein atem flattert hier über die häuserfassaden die alle gleich sind und doch ihre unterschiede beweisen wollen wie meine geschwister. es gibt hunderttausendundeine mehr straßen als in der heimat

und auch wenn vater mahnte im licht zu bleiben so jagt doch die nacht durch diese gassen und in jede zelle meines körpers.

nein mutter ich rede bestimmt nicht mit fremden ich lade sie wortlos in meine wohnung ein bis sie freunde sind. ja ich weiß dass es nur liebe ist

bitte versteht ich muss noch raum bauen zwischen das tote land und sein lebendiges kind. wohin auch immer diese nikotinbenetzten straßen führen

ich habe das sagen hier wende worte
gegen richtung halte sie ins gegenlicht
sie geben nichts beim wort genommen
wachsen mir hände halten die vers-
brecher im wendekreis und still
die rede die stille ein raum gelassen
sprache post-wendend gefunden
in diesen räumen atmet es sich
so schlecht geht es doch nicht
als fremde in der fremde in der
stille in diesen räumen hier
atme ich habe das sagen
nicht die wendungen in
ungehörten räumen und ich
bin fremd in dieser sprache
hier greifen hände nach stille
die rede die stille ein raum
die stille mit händen nicht zu
fallen gelassen ich fasse wände
verwandle worte zu körper in
dieser sprache fallen räume
und heute stehe ich mit diesen
händen und stehe zum wort fremd
(Sophie Stroux)

Hygienekonzept

wir schaffen uns ein hygienekonzept zur steten revision
gesetzt aus schweigen
und schweigend schweben wir
in folgeverfahren
hab dich nachrangig berücksichtigt
im nachrang sichtest du mich nicht
unsere sichtungen verblassen
lassen nach mit jeder stoßlüftung
personal von fremdfirmen
einige monate lang
der name unseres zuteilungsraums
heißt nun schweigen

ein drängen du denkst ein drängen die
nacht blendet deine augen es riecht
nach haarspray keine nachricht auf
deinem handy hast du empfang ein
drängen niemand verschwindet drängen
die nacht blendet deine augen menschen
du denkst menschen gehen vorbei was
dreht sich lichter die nacht
blendet deine augen menschen drücken
sich vorbei menschen drücken sich vor
bei die nacht blendet deine augen die
menschen ein drängen du denkst drängen
die menschen gehen hin in die nacht

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nachts wird das atmen :|| schwer
unter den schlägen der Helikopter wir spüren:
unsere körper imprägniert, gefühle abgepackt in tränendichte Körperorte
wir schlafen um nicht zu fühlen
wir schlafen nicht
fühlen nicht schlafen wie schlaf fühlen
wir schlafen
wir fühlen schlaf nicht
wir schlafen und reden uns ein: Energie sammeln
run and jump, herzchen steigern für übermorgen, den Sommer

unsere hashtags verbrennen Netze, Gebäude, Pappkartons.

I
wir schieben grenzen
tragen Gewalt als Halstuch & Uhr
                        Mama, nach den Schüssen gehe ich ins Bett
& Wut in Gießkannen, mit Sprühaufsatz
                        Benutz’ keine Sonnencreme
wir gießen mit aufgelöstem Backpulver die angst
                        Fass dein Gesicht nicht an auf keinen Fall
die angst von den augen
lösen uns auf im laufen
zwischen zischenden Kugeln blassen Palos in weinender Luft

eine Zitrone tröstet die Schleimhäute
& wir verstehen ihre Chemie nicht

mit getränkten verschenkten Tüchern ertränken wir die furcht
vor unseren Mündern:
Baumwolle Backpulver [bicarbonato bicarbonato] und limón für die Tiere in den Straßenknöcheln:
Guanaco: spuckt fließende Stadt, gepfeffert mit Tränen
zorrillo: seine dämpfe vertreiben mit Töpfen und Handschuhen der Gärtner*innen
            aus Grünflächen Wohlstandsquadraten barrio alto

das Rezept: geerbt aus WW1, kommerzialisiert, beworben mit Schmerzskala & Tränenradius
schickt Körperkrämpfe aus 30 Jahren September

II
nachts wird das atmen schwer
unter den schlägen der Helikopter ihr blättern in luft ständiges wachseinbleiben wachschlafen
wir spüren: die Zellen imprägniert, Emotionen abgepackt in tränendichte Körperorte
wir schlafen um nicht zu fühlen
wir schlafen nicht wir fühlen
schlaf nicht
& reden uns ein energie zu sammeln für über morgen den sommer das schaukeln durch eintage

III

unsere hashtags, Plakate verbrennen netze straßenschilder Pappkartons einen rücken.